Quand je ne sais pas quoi faire, j'écris.
J'aligne les mots sur le papier ou je les laisse danser dans mon crâne sans vraiment les ordonner. Je les soulève pour y cacher mes rêves et mes peurs. Ils camouflent mes tremblements. Je les empile pour en faire des cabanes, des cachettes sous les étoiles, des paradis artificiels. Je les embrasse puis les embrase, je les regarde se consumer. C'est lent, c'est beau, ça fait mal. Ce n'est pas la vie, non. Mais vous voyez, parfois, mes mots s'éloignent du rêve. Pour moi, ils sont réels. Pour moi, ils ne se contentent pas d'être : ils existent, ils vivent. Parfois même plus fort que moi. Il m'arrive, trop souvent, de penser que c'est une bonne solution que de ressentir les choses à travers l'écran des mots. Ils diluent mes émotions. Elles ne sont plus rouge sang, elles sont pastelles.